Lusitano

O fim de um ciclo

2006-01-12T19:38:00.000Z

«The idea had been growing in my brain for quite some time: true force. All the king's men cannot put it back together again.» (Travis Bickle/Robert De Niro, Taxi Driver)

Reflectimos. E reflectimos profundamente. Com muito tempo. Sobre o Lusitano. O blogue será, a partir de hoje, mais uma porta encerrada - mas de um sítio cheio de memórias. Será, porventura, mais uma lápide perdida na blogosfera, num canto escuso da memória, como o próprio nome do blogue poderia recomendar - mas, sem dúvida, um poço de profunda nostalgia. Fica um profundo agradecimento a todos os que leram o Lusitano, mesmo quando o sentimento usurpava e substituia-se à qualidade da escrita, aos que o referiram, aos que o referenciaram, aos que o «frequentaram», aos que o odiaram (e por isso, liam), aos que gostaram dele, aos que acharam que era um blogue insubstituível e que irá fazer muita falta (sentimentos que ficam sempre elegantes num funeral). Por fim, mas mais importante que tudo, um grande agradecimento a quem colaborarou aqui: Bernardo Sousa de Macedo, Gonçalo Simões e Bruno Alves, «homens fortes» em diferentes períodos.

Já os fundadores - João Carlos Silva, Paulo Ferreira e Tiago Baltazar - continuarão num novo blogue, o a causa das coisas, à procura de um início ainda melhor que este. Até já.

O ás

2006-01-10T21:56:00.000Z

Achei este livro por acaso - disse o velho. - Mas mostra bem o que ele era, não mostra? O meu Jimmy estava guardado para grandes coisas. Tinha sempre destas resoluções ou outras parecidas. Vê como ele pensava em se instruir? Nisso foi sempre um ás. Disse-me uma vez que eu comia como um javardo, e eu dei-lhe uma sova...

Francis Scott Fitzgerald, O Grande Gatsby (trad. de José Rodrigues Miguéis)

[João Silva]

Um homem

2006-01-10T11:03:00.000Z

Bannan, comandante e herói de várias tempestades, observa-se ao espelho com um revólver apontado ao crânio. Bannan, o herói, ao reparar no seu corpo, repara também nas fezes que o rodeiam. Afinal, este homem que agora se olha fixamente ao espelho já foi um mestre, um chefe supremo de batalhas, um combatente inexorável. Mas já não é: deixou de o ser há muito. Dir-se-ia que Bannan deixou a sua armadura de cavaleiro cair no momento em que apareceram as fezes. As fezes fazem parte da vida de Bannan e este faz parte da vida das fezes. Não há volta a dar ao caso. Bannan caiu na escória e tornou-se parte dela. Deixou de ser admirado.

No entanto, os heróis, mesmo os que já não o são, precisam de ser admirados. Bannan não constitui excepção à regra. Por isso, não é de espantar que, de frente para um espelho, Bannan tenha pegado num revólver para se matar. E morreria, o homem, se tivesse tido uma vida convencional. Mas como uma vida convencional não faz parte dos planos de homens como este, Bannan não morreu. Apesar de ter rebentado o crânio com uma bala, Bannan continuou a viver, embora num mundo menos racional, é certo, mas não morreu. Bannan, o comandante, tornou-se cão. E fazia ão-ão, o cão. Que engraçado se tornou o valente do Bannan.

[Paulo Ferreira]

Que te falta?

2006-01-09T23:03:00.000Z

Que te falta, ó crânio, para pareceres um cu de galo? a moela? E uma cara de cavalo? pele de galinha.

- Max Jacob, O Copo dos Dados

[Paulo Ferreira]

A canção de amor dos condenados

2006-01-08T10:48:00.000Z

Só a mais nova das três irmãs era feliz.
A primeira irmã era tão amorosa que secava o pecado.
A segunda irmã era tão casta e bondosa que parecia secar rios de lágrimas.
A terceira irmã era a menos apaixonada. No entanto, esta parecia secar toda a virilidade à sua volta.
Talvez por ser tão nova, coube-lhe expiar o que era ausente nas irmãs. Nunca um corpo tão jovem expiou tão publicamente o sexo que nascia da recusa. E, no entanto, para horror de todos, ela era feliz no seu escatológico sacrifício sexual.

[João Silva]

What goes around...

2006-01-08T10:24:00.000Z

«Na crónica de opinião do Mil-Folhas, fazendo o balanço literário de 2005, Eduardo Prado Coelho diz que «podemos referir ainda dois livros de Luiz Pacheco, que, se não existissem, não se perdia nada». Tem razão, é vero. Mas também é verdade que se Eduardo Prado Coelho não existisse também não se perdia nada.»

João Pedro George, no Esplanar, 7/1/2006

[João Silva]

Devaneio

2006-01-08T10:20:00.000Z

[João Silva]

Solidariedade

2006-01-07T21:11:00.000Z

[Paulo Ferreira]

Schueler

2006-01-07T17:52:00.002Z

«Se fosse mulher, a vida correr-me ia melhor!», costumava desabafar Schueler, sozinho e contristado, de frente para um espelho. Numa certa manhã, Deus predispôs-se a fazer-lhe a vontade, mas com uma única condição: a de que o Homem deixasse de ser Homem para voltar a ser abutre. Schueler, sendo mais esperto que Deus nestas questões do mundo e da humanidade, aceitou. E o Homem abutre se tornou.

[Paulo Ferreira]

Urinol

2006-01-07T17:52:00.001Z

Segundo notícia do Público, um vetusto cidadão francês de 77 anos deu uma martelada num dos urinóis de Marcel Duchamp. Cá para mim, ainda existem franceses decentes.

[Paulo Ferreira]

Sobre Soares

2006-01-07T17:52:00.000Z

A derrota de Mário Soares, que talvez seja irritante, não será humilhante. Entrou imprudentemente para um universo a que não pertence e pagou o preço. Sucede aos melhores. Esperemos que, saindo, fique aliviado.

- Vasco Pulido Valente, Público

[Paulo Ferreira]

Respiração interior

2006-01-06T23:21:00.000Z

Perceber a respiração interior: fazer sexo com uma mulher, entendendo que a nossa carne, em contacto com a dela, ganha poros. Respira dentro da carne e entende-a.

[Paulo Ferreira]

Bert

2006-01-06T23:20:00.000Z

Perdido na noite, Bert, um homem dotado de uma bondade inesgotável, lamenta-se pelo trágico desaparecimento da sua amante. Chora, o desgraçado. Mas ninguém o salvará da trajectória da dor. Nem a morte.

[Paulo Ferreira]

Claas

2006-01-06T23:19:00.000Z

Claas, pegando na sua rosa-dos-ventos, olhava para a multidão e logo encontrava uma mulher sexualmente disponível. A sua técnica resumia-se aos actos de baralhar e de voltar a baralhar. Depois, a rosa-dos-ventos que lhe ditasse a sorte.

[Paulo Ferreira]

Abrir a alma

2006-01-06T23:17:00.000Z

Abres a alma aos amigos para que eles te vejam sorrir. Mas os teus amigos são experientes e, por conseguinte, vêem-te os podres. Nunca deixes que a alma se abra totalmente aos amigos. Eles são como tu, não os menosprezes.

[Paulo Ferreira]

Ascetismo na morte

2006-01-05T22:04:00.000Z

Quando não se vive sob o Islão, a verdadeira tragédia de um homem, na hora da morte, é largar mão de todos os vícios terrenos.

[João Silva]

O estado das coisas

2006-01-05T21:50:00.000Z

O verdadeiro estado das coisas

[João Silva]

Preocupação

2006-01-05T19:07:00.000Z

Preocupação: Perder a respiração; não chegar ao mar. Podes não ter fôlego para uma braçada que seja mas o mar é sempre o objectivo.

[Paulo Ferreira]

Morrer devagar

2006-01-05T01:04:00.000Z

A dada altura, em Citizen Kane, um músico canta: «It can't be love, for there is no true love».

[João Silva]

Notas

2006-01-05T00:51:00.000Z

Uma grande nota de agradecimento ao Bernardo Sousa de Macedo, que agora sai, pelos tempos de escrita no Lusitano. Na minha humilde opinião, a sua colaboração trouxe moderação e qualidade a um espaço naturalmente desorganizado. Juntamente com o Tiago Baltazar e com o Gonçalo Simões, fica na memória colectiva do blogue.

[João Silva]

O estado das coisas

2006-01-05T00:42:00.000Z

Kevin Little - uma forma de vida (depois disto só falta pôr um poema de Florbela Espanca)

[Paulo Ferreira]

Ritual

2006-01-04T23:03:00.000Z

Um ritual iniciático de integração na sociedade: o sexo com uma prostituta aos treze anos.

[Paulo Ferreira]

Divisão

2006-01-04T10:12:00.000Z

Se um coração partido ao meio representar duas metades de um círculo, uma traição amorosa representará a separação de um rectângulo em dois triângulos uniformes. Imagine-se uma cama de casal constituída por dois triângulos, que, se estivessem juntos, formariam um rectângulo, ou, em casos de maior pobreza, um quadrado. Absurda, a separação. Regressemos ao amor.

[Paulo Ferreira]

Despedida

2006-01-03T22:36:00.000Z

O Bernardo deixou de contribuir para o crescimento «intelectual» deste pequeno espaço. É pena que isso tenha acontecido, no entanto, e como o próprio Bernardo me dizia há uns dias, a vida continua. Resta-me desejar toda a sorte do mundo ao ex-lusitano. Já agora, para os mais distraídos, o Bernardo continua no seu blogue de sempre: o Notas Várias.

[Paulo Ferreira]

Planos para 2006 (tempo longo)

2006-01-02T22:03:00.000Z

Ser um homenzinho. Entrar no século. Mexer-me mais. Deixar de ler livros.

[João Silva]

Planos para 2006 (tempo curto)

2006-01-02T21:52:00.000Z

Começar já a pensar no que escrever no balanço final de 2006.

[João Silva]

O estado das coisas

2006-01-02T21:46:00.001Z

Preocupado.

[Paulo Ferreira]

Perspectivas para 2006

2006-01-02T21:46:00.000Z

Que não me falte a vista nem o dinheiro para comprar livros. E que Portugal mude de nome, para ver se a coisa corre melhor.

[Paulo Ferreira]

Boca

2006-01-02T21:44:00.000Z

Ethicus, político de sucesso, dizia-se frontal. «Não tenho papas na língua», gritava ele para os repórteres. Ethicus tinha, pois, na frontalidade a sua mais inefável qualidade política e humana. Talvez por isso, quando Ethicus chegou ao mercado para a sua campanha, a primeira coisa que o senhor do talho atacou com uma febra na mão foi a sua boca, mesmo antes de proferir qualquer palavra.

[João Silva]

O melhor, o pior e o mais ou menos

2006-01-02T21:39:00.000Z

Fazer um balanço de 2005. Não consigo. Tudo o que poderia incluir-se no melhor e no pior poderia também incluir-se no mais ou menos (é a minha costela de português relativista a falar). Portanto, gostei muito de ler meia dúzia de romances de Dostóievski e pronto.

[Paulo Ferreira]

Nostalgia

2006-01-02T19:39:00.000Z

Bem dizia que este ano me cheirava a velho. O Aquário Vasco da Gama que o diga. A lula gigante fez-me lembrar dos meus dez anos. Ponto.

[Paulo Ferreira]

Desporto

2006-01-02T12:33:00.000Z

Os primeiros acontecimentos desportivos de 2006: o mergulho no rio de Marcelo Rebelo de Sousa (sai sempre um homem novo, segundo parece); e a genial notícia da RTP, com imagens a condizer, com as agressões entre agentes e dirigentes do Benfica e do Porto.

[João Silva]

Post scriptum

2006-01-02T12:19:00.000Z

A anotar duas efemérides importantes: o aniversário do Da Literatura e o «fim» d'A Tasca da Cultura, pelo menos da colaboração do blogger residente.

[João Silva]
[Paulo Ferreira]

Frase da manhã

2006-01-02T11:05:00.000Z

A man gotta do what a man gotta do.

[Paulo Ferreira]

Não quero ser teletubbie

2006-01-01T21:09:00.000Z

Ao contrário de alguns amigos meus, nunca deixei que a minha infância fosse dominada pelos execráveis teletubbies. Porquê? Essencialmente, por excesso de zelo. Nunca gostei muito da ideia de uma televisão feita para ensinar, nem sequer da ideia de uma televisão feita para alertar consciências. Na minha opinião, a televisão deveria servir unicamente para distrair, entreter, divertir, ou, na melhor das hipóteses, para aborrecer. Tudo o que seja projecto televisivo com pretensões de educar é, para mim, nefasto para as consciências individuais daqueles que deveriam remeter-se para a aprendizagem escolar e/ou familiar. Mas, peguemos no exemplo dos teletubbies.

Os teletubbies eram uns amiguinhos que pregavam a bondade pelas paróquias. Os teletubbies gostavam muito uns dos outros. Muito, muito. Os teletubbies eram a bondade em boneco. Os teletubbies falavam com vozes irritantemente finas e passeavam-se muito pelas verduras do campo. Ou seja, os teletubbies eram tudo aquilo que as crianças deveriam ser. Todas. Porém, e se um dos teletubbies fosse homossexual? Sim, e se aquele teletubbie que, por um motivo ou por outro, se mostrava mais efeminado fosse mesmo homossexual? O que seria da educação das crianças? Pois bem, não querendo ser o excelso João César das Neves, diria que a educação das crianças seria um lixo. Não é que a homossexualidade seja um poema (e, de facto, não é), no entanto, pregar a bondade com laivos amaricados não é pregar aquela patetice a que muitos chamam de open mind. Não, é pregar valores que, à partida, não fazem parte da cultura primária humana. Quer se queira quer não, a Humanidade não nasceu com disposição para praticar o bem nem para estimar os valores homossexuais. Seria, por exemplo, mais lógico que as pobres crianças, em vez de serem expostas à humilhação de assistir aos teletubbies, fossem, desde logo, obrigadas a ler Ernst Jünger ou a ver o excelentíssimo Songoku. Porquê? Porque o Homem não é bom nem nunca o será.

[Paulo Ferreira]

Uma imagem

2006-01-01T19:50:00.000Z

A passagem de ano é uma coisa muito chata. Vêm à memória acontecimentos do passado, imagens tristes, realidades exageradas, mas, uma coisa é certa: o ano de 2006 não vai ser melhor do que o ano anterior. Porém, e para não me acusarem de militante anti-progresso, deixo-vos aqui uma bela imagem.

Monica Bellucci

[Paulo Ferreira]

Ano velho

2006-01-01T19:09:00.000Z

Acordar, uma daquelas realidades que eu gostaria que fossem ficção. Mas não. Hoje, por exemplo, acordei com um pé ainda no ano de 2005. E, ao olhar para a rua, era isso que eu percebia: que ainda estava em 2005. Pelo menos em parte. Porém, apesar de todo o meu mecanismo interno ainda agora permanecer em total confusão, a verdade é que o ano mudou mesmo. Estamos em 2006. No ano novo. Mas, a mim cheira-me a ano velho. E, quanto a isso, nada posso fazer.

[Paulo Ferreira]

Ela

2005-12-31T16:03:00.000Z

Ela era tão politicamente correcta que, quando teve o seu primeiro filho, apelidou-o de Humanidade.

[Paulo Ferreira]

Uma estalada

2005-12-31T16:01:00.000Z

Uma rapariga para um pretendente a namorado: «Se tu te voltares a roçar em mim, eu juro que não me aguento!». O pretendente voltou a roçar-se e, claro, não demorou a levar um estalo mesmo no centro da sua feia carantonha. Mas isto não é assim tão claro porque o rapaz, em vez de ter levado um estalo, poderia ter recebido um simples beijo. Afinal, um gajo conhece tão mal a juventude.

[Paulo Ferreira]

No café II

2005-12-31T12:05:00.000Z

Pouco depois, a mesma rapariga para o mesmo namorado: «Se não fizesse uma passagem de ano decente, não me conseguiria encarar ao espelho».

[João Silva]

No café

2005-12-31T11:58:00.000Z

Uma rapariga para o namorado: «Preferia que fosses mais como o Bob Geldof».

[João Silva]

Um palhaço

2005-12-30T22:59:00.000Z

Edinho, habituado pelas agruras da vida a mentir, gostava muito de brincar com os sentimentos das pessoas que o rodeavam. Brincar é o termo certo. Edinho brincava com as palavras, com as respirações, até chegar aos sentimentos. Dos outros, claro. Por outro lado, Edinho nunca brincava com os seus próprios sentimentos, até porque não os tinha.
Emoções não entram no jogo da vida. Pelo menos para pessoas falsas e venenosas como Edinho. O problema é que Edinho era palhaço, e os palhaços choram e sofrem, mais até do que as pessoas comuns. O que leva a pensar que Edinho não era nenhum palhaço de circo e que, por conseguinte, pode andar, neste preciso momento, pelas ruas a enganar velhotas e a espalhar o perigo pelas aldeias.

[Paulo Ferreira]

O estado das coisas

2005-12-30T15:17:00.000Z

[João Silva]

Desde as nove

2005-12-30T14:24:00.000Z

Meia-noite e meia. Rapidamente passam as horas
desde as nove em que acendi o candeeiro,
e aqui me sentei. Estava sentado sem ler,
e sem falar. Falar com quem
totalmente só nesta casa.

O simulacro do meu corpo novo,
desde as nove em que acendi o candeeiro,
veio e encontrou-me e lembrou-me
fechados quartos com aromas,
e prazer passado - que prazer valente!
E trouxe-me também diante dos olhos,
ruas que se tornaram agora irreconhecíveis,
sítios cheios de movimento que findaram,
e teatros e cafés e era uma vez que o tempo tem.

O simulacro do meu corpo novo
veio e trouxe-me as tristezas também;
lutos de família, afastamentos,
sentimentos de gente minha, sentimentos
tão pouco apreciados dos mortos.

Meia-noite e meia. Como passam as horas.
Meia-noite e meia. Como passam os anos.

- Konstandinos Kavafis, Os Poemas

[Paulo Ferreira]

2005

2005-12-30T12:48:00.000Z

Não tenho por hábito fazer «balanços» do ano. No entanto, a revelar algumas descobertas de 2005, talvez escolha três: nos livros, Jerusalém, de Gonçalo M. Tavares; no cinema, Crash, de Paul Haggis (que, pela ausência de referências, atribuo a 2005); e, na música, Get Behind Me Satan, dos The White Stripes, mais pela «confirmação» que por outra coisa.

[João Silva]

Noé dos tempos modernos

2005-12-30T12:17:00.000Z

Piet era um asno. Mas não é aí que eu quero chegar. Piet fazia, isso sim, do fim do ano uma chegada triunfal ao fim do mundo. A contagem decrescente para o dia 31 começava bem mais cedo do que para as outras pessoas. Na verdade, Piet, embora não acreditasse no fim do mundo, via-se na inexplicável obrigação de reunir toda a gente que conhecia - minto, toda a gente que pudesse, mesmo que os não conhecesse - no maior salão que encontrasse. Sentia-se uma espécie de Noé dos tempos modernos. Pelo menos, nos tempos modernos, todos o louvavam pela sua acção de caridade anual. No momento da passagem de ano, acontecia sempre o mesmo: contavam de dez para zero; alguém rebentava algo; e todos se mexiam o mais que pudessem. «O movimento é lei! Consegui», gritava Piet de copo na mão. Fechava os olhos e entregava o corpo ao fim do mundo. E, sem falhar, todos os anos, alguém lhe batia no ombro e dizia: «Piet, conseguiste outra vez! O movimento é lei». Piet não acreditava em Deus, mas sempre encarava isto como um sinal divino. Talvez por isso acabasse sempre a noite nu, no meio da pista de dança, como Adão.

[João Silva]

Desejar

2005-12-30T12:13:00.000Z

J., um dia, disse que a desejava. Por essa mesma razão, C., rapariga de princípios, pegou nas suas coisas e saiu de casa para sempre. Na verdade, já nas escadas, não conseguia conter um enorme sorriso. Afinal, na sua concepção, havia vencido a tentação, o desejo. «Desejada, nunca!», pensava, enquanto apertava ainda mais as malas na mão.

[João Silva]

Correr

2005-12-30T12:07:00.000Z

O amor dele era, inevitavelmente, muito físico. Ela, incomodada com a paixão dele, um dia disse-lhe: «Não vale a pena correr, pois as nossas ruas apenas se voltarão a cruzar por linhas telefónicas, por telemóvel». Na verdade, tudo o que ela sempre teve para dizer àquele homem disposto a morrer não era mais do que isto: «Não corras».

[João Silva]

Prostituta

2005-12-29T22:15:00.000Z

Ele era tão inventivo, tão inventivo, que, no Natal, queria que lhe oferecessem uma prostituta.

[Paulo Ferreira]

Porque eu também tenho uma cabra vadia e um terreno baldio

2005-12-29T21:45:00.000Z

Marciano: É mesmo verdade que no vosso planeta as pessoas bebem até à morte no dia da passagem de ano?

Eu: Parece que sim.

Marciano: Não lhe parece um pouco estranho?

Eu: Trate-me por tu, por favor.

Marciano:Mas as pessoas têm uma mente escatológica assim tão vincada? Acredita-se mesmo que o ciclo da vida vai mudar e que uma nova etapa vai começar?

Eu: Bem, a coisa não é assim. Por exemplo, os portugueses, que são danados para a brincadeira, embebedam-se por tudo e por nada. Acorda-se bem disposto e pensa-se: «Epá, isto hoje já merece uma bela trotilada!». Vê meu caro marciano, a coisa não é simples. Eu, pessoalmente, não acredito que os portugueses e restantes habitantes do planeta gostem de beber e de cantar até ao último segundo do ano. Não é plausível. Mas, se quer que lhe diga, não saio de casa nesse dia funesto.

Marciano: Olhe que do meu planeta vejo bem o que se passa no seu coitado país.

Eu (a pensar): Filhos da puta!, já sabem do Cavaco.

[Paulo Ferreira]

Um homem

2005-12-29T21:35:00.000Z

Numa manhã solarenga, um homem sem coração tenta começar a escrever a sua obra triunfal, o livro dos livros, a história da humanidade, com todos os seus percalços e desatinos, num só simples caderno. Todavia, o caderno do homem sem coração, à semelhança de todos os outros cadernos menos dotados para a glória, encontra-se vazio. Sem uma frase ou palavra que possa adocicar o espírito do escritor menos precavido contra as intempéries da escrita. E vazio continuará, pois o homem sem coração, pensando na humanidade, não consegue transpor para o papel a bala que lhe atravessará o crânio.

[Paulo Ferreira]

Pedra

2005-12-29T21:32:00.000Z

Uma pedra, proveniente não se sabe bem de onde, cai mesmo em cima da atormentada cabeça de Adérito.
«Pedra maldita, que nem para salvar vidas serves!», e, com estas palavras, Adérito deu um pontapé na desgraçada e, em breve, despedaçada pedra.

[Paulo Ferreira]

Enfarte

2005-12-29T21:29:00.000Z

August, sentado numa cadeira, pega numa pestana caída e pede um desejo. Depois, momentos mais tarde, August levanta-se e, surpresa das surpresas, morre de enfarte. Desejo cumprido, dir-se-ia.

[Paulo Ferreira]

Uma tragédia

2005-12-29T21:25:00.000Z

Uma tragédia humana, foi o que se abateu sobre Ciro, o homem que aos trinta e dois anos decidiu amar sem saber o que isso era.

«O que é o amor?», perguntava Ciro a toda a gente que via nas ruas.

Ciro perguntava, perguntava, perguntava, mas ninguém lhe dava uma resposta. É caso para se dizer que, nem sabia o homem dar uma resposta para o amor, nem sabiam os outros a quem ele perguntava. Porque o amor não se percebe ou entende, como as páginas de um livro. Sente-se, e as lágrimas que caem das faces dos jovens apaixonados comprovam-no.

[Paulo Ferreira]

O miúdo

2005-12-29T21:17:00.000Z

O miúdo gostava de se pendurar em bancos de autocarro para contemplar a beleza da natureza. Sendo o miúdo pequeno, tornava-se natural o acto de se empoleirar em algo que o tornasse mais alto. Certo é que, empoleirado nos bancos de autocarro, o miúdo conseguia vislumbrar aquilo que muitos de nós, mortais, não conseguimos: a beleza de um arco-íris, por exemplo.
Mas nem sempre foi assim. Certo dia, o miúdo, distraído com o que se passava fora da sua realidade palpável, foi brutalmente projectado para fora do autocarro em que viajava, tornando-se a partir desse momento, num ser inapto para a contemplação, isto é, num morto. E foi assim, morto, que o miúdo serviu de exemplo a todos aqueles românticos que sonhavam com uma morte trágica.

[Paulo Ferreira]

Poesia

2005-12-28T20:32:00.000Z

Novo blogue nas redondezas: Poesia & Lda., de João Luís Barreto Guimarães.

[João Silva]

Ciclo Rossellini

2005-12-28T20:20:00.000Z

Isabella Rossellini

[João Silva]

Cavaleiro rusticano

2005-12-26T21:46:00.000Z

Confesso que não tenho o costume de ver programas de stand up comedy. E em especial em Portugal. Excepção feita ao que vem dos Estados Unidos, único país com tradição nesse género de comédia. Nem aqueles cujo formato tem o objectivo de «ser» stand up comedy, nem quando Herman quer fazer incursões nesse domínio, que não é o dele. E, especialmente, não sou nem de perto apaixonado admirador desse rapaz que, nos tempos últimos, deu o grande salto de amador da construção civil para comediante de topo: Fernando Rocha. Dizem que este rapaz fez a revolução na comédia portuguesa. Felizmente, também dizem, essas mesmas pessoas, que Paulo Coelho revolucionou a literatura portuguesa, que Dan Brown revolucionou o conhecimento da Igreja Católica Romana e que Michael Moore revolucionou o cinema.

Por outro lado, admito que já assisti (acendendo a televisão) às famosas prestações desse charlatão Sr. Rocha. Não porque tenha o costume de ver o seu programa. Por nenhuma razão em especial, apenas porque não coincide com as minhas horas de zapping e nunca consegui ver o programa por mais de cinco minutos. Porém, o estilo do rapaz exige muito trabalho. Eu diria mesmo que roça a genialidade. Se Rachmaninov sempre teve aura de «génio», Fernando Rocha, no outro extremo, consegue a mesma proeza. Se ele, de facto, consegue assinar o seu nome no arquivo de identificação ou na esquadra, a sua cara, ao entrar no quadrado mágico da televisão, destrói qualquer possibilidade de pensarmos que a sua mão poderia corresponder aos comandos do cérebro e assinar o seu infame nome num papel.

Mas a crítica não é de ódio. Pelo contrário, admiro o modus operandi do Sr. Rocha. Se me dissessem que passou a sua vida agrilhoado e só agora conheceu o Mundo, ao melhor estilo de Platão, não me surpreenderia. Na verdade, a forma boçal como o comediante tenta construir frases, sem sucesso, mostra um perfeito alheamento das mais velhas e básicas regras de gramática («marco no malho, mais o car#lho») que os pobres portugueses, muito a custo, lá foram construindo e preservando, como as últimas poupanças debaixo do colchão. Goza com a velha, goza com o preto e goza com ele mesmo (sem o saber, pois se o soubesse tentaria o murro no ar). Pelo menos por isto, devemos respeitar a sua simplicidade. Será possível ridicularizar e minimizar tanto as capacidades de um homem ao ponto de criar empatia com o seu trabalho? Penso que sim, o meu sincero respeito pela triste figura de Fernando Rocha é exemplo disso.

[João Silva]

O estado das coisas

2005-12-26T21:40:00.000Z

Um labroste qualquer

[João Silva]

KO

2005-12-26T18:32:00.000Z

- O que é importante num debate televisivo?

O senhor Kraus respondeu:

- A riqueza argumentativa perde (por KO) para a qualidade do movimento das sobrancelhas. Quantos votos vale um certo franzir do nariz, no momento exacto?! Como conhecer a resposta abalaria a nossa convicção na democracia – murmurou o senhor Kraus.

- Gonçalo M. Tavares, O Senhor Kraus

[Paulo Ferreira]

Os mortos

2005-12-26T14:34:00.000Z

As lágrimas dos mortos queimam...devoram a vida; porque bem sinto a morte chamar-me...

- Alexandre Herculano, Eurico o presbítero

[Paulo Ferreira]

Medos

2005-12-24T13:37:00.000Z

GEORGE: This thing can't hurt me, can it? I mean, it's a laser. What if it hits my eye?

JERRY: I don't know.

GEORGE: I can't be blind, Jerry. The blind men are courageous.

(Seinfeld, «The Puerto Rican Day»)

[João Silva]

Livro da quadra

2005-12-24T12:44:00.000Z

Work in progress

[João Silva]

O estado das coisas

2005-12-22T18:55:00.001Z

Josef Stalin

[Paulo Ferreira]

Josef

2005-12-22T18:55:00.000Z

Franz Josef vivia num castelo, agrilhoado pelas correntes que o ligavam ao mundo, sem nunca encontrar qualquer tipo de sinal que o aproximasse da realidade. Até que chegou o dia em que se apaixonou por uma mulher que, não fossem as suas belas formas femininas a confirmarem a sua existência, mais se parecia com uma miragem. Josef, então, decidiu libertar-se das correntes que o prendiam e correu. Correu, correu, correu. Até que se cansou de apanhar a mulher por quem se apaixonara. Era um pobre diabo, esse Franz Josef. E voltou para dentro do seu castelo, para se voltar a enfiar no centro do mundo, no centro da atmosfera, para nunca mais de lá sair.

[Paulo Ferreira]

Os ídolos socialistas

2005-12-22T13:50:00.000Z

Segundo o Diário de Notícias, José Sócrates - primeiro-ministro que, se eu não soubesse que era português, suporia de carácter impoluto e divinal - veio criticar as declarações de Ribeiro e Castro, que atribuiu ao exemplo político prático marxista-leninista uma boa parte das culpas no terrorismo contemporâneo, como «irresponsáveis». É curioso que José Sócrates ache opiniões adversas «irresponsáveis», visto que convidou para a pasta dos Negócios Estrangeiros alguém que personifica a «Adinistração Bush» (como gostam de dizer) como a descendência «nazi» do século XXI, e apoia Mário Soares, um ex-Presidente da República que há muito que vê em Bush e em Blair os grandes fomentadores (ou incitadores) do terrorismo dos extremistas islâmicos. Ora, Ribeiro e Castro, se não olharmos a possíveis preconceitos políticos que possa ter e generalizar, está no seu completo direito de ter opinião sobre os valores e exemplos que regem os portugueses e de os criticar se assim lhe apetecer, independentemente de ser ou não a visão correcta (em parte ou por completo).

Ao que parece, Ribeiro e Castro chamou a Che Guevara «um dos grandes assassinos do final do século XX». Percebo o problema. Aliás, em tempos de quadra natalícia, eu próprio me abstenho de ofender os santinhos. Tenho em conta a susceptibilidade dos pró-totalitários, e em especial a dos mais jovens, que se emocionam mais facilmente. «Che», que foi feito santo numa localidade da Argentina (e qualquer dia é Maradona), é uma personagem complexa. Inteligente, influente e com especial apetência pela guerrilha (forma de guerra), cedo se tornou um dos mais sublimes terroristas em nome do internacionalismo soviético (mais fiel a esta ideia do que Fidel). Por isso, se compreende que os jovens aspirantes a uma carreira hoje rara na Europa o tenham como um ícone distante e saudoso. O cravo da revolução, o símbolo da paz mundial, e a bóina ou crachá de «Che» Guevara são um conjunto de forças ocultas que, com ou sem explicação, se conjugam perfeitamente em muitas pessoas nos dias que correm.

Nessa mistura contraditória de valores, compreendo a incompreensão de Ribeiro e Castro. Só não compreendo é a púdica tentativa de «correcção» por parte de José Sócrates.
Apenas uma nota. Ao que parece, Ribeiro e Castro apontou «o cortejo de miséria na África contemporânea» como consequência de «regimes de esquerda que têm governado o continente». Aí, terei de discordar. Penso que os regimes a que ele se refere pouco têm de esquerda. E pouco têm de direita. Regimes militaristas, misturas de plutocracias com liderança de guerrilheiros, são situações (aqui, realmente, poder-se-ia dizer «fenómenos») específicas de África, embora muitos tenham, isso sim, como modelos os regimes socialistas mais famosos, em especial o soviético.

[João Silva]

Pessoas que fazem rir #3

2005-12-22T13:34:00.000Z

Buster Keaton

[João Silva]

Emigrantes

2005-12-21T18:44:00.000Z

Bem sei que o senhor da foto acima exposta não é francês. Pois não. Mas podia. Bono Vox, independentemente das suas qualidades musicais, consegue ser um artista como poucos. Com efeito, se se entender que o artista é um indivíduo astuto e manhoso, Bono Vox, na minha modesta e limitada opinião, tem talento para ser o artista do decénio. Porém, e apesar de o assunto ter muito por onde explorar, não é sobre Bono Vox que me interessa escrever agora. Não. Interessa-me mais fazer um breve comentário sobre uma reportagem «especial» da TVI, que fazia uma espécie de relato da vida diária dos portugueses emigrantes em França.

Nessa reportagem da TVI, os emigrantes faziam uma lógica comparação entre Portugal e França. Para eles, então, Portugal é um país mau para se viver porque não há dinheiro. Por outro lado, na França paga-se (e bem) até para se ficar em casa a tomar conta dos filhos. Então, se em Portugal não há dinheiro, em França ele cai das fontes, como se fosse água. Toda a reportagem andou, como não poderia deixar de ser, à volta desta ideia. Dir-se-ia, até, que se não fossem as pérolas linguísticas dos nobres emigrantes portugueses, a entrevista teria sido uma seca tremenda. Porém, e pensando um pouco melhor sobre o assunto, a verdade é que a reportagem, para além de ter sido de um vazio quase total, foi mesmo uma grande maçada. Em primeiro lugar, esperava-se mais dos jornalistas que intervieram em tão desafiante missão. Não se ouviu, por exemplo, nenhum desses nobres senhores da comunicação social dizer que o Estado em França gasta mais do que deveria e que isso, no futuro, terá as suas consequências. Também não se ouviu ninguém dizer que o Estado português só não dá mais dinheiro porque já deu muito. Não. Ouviu-se, no máximo, um nobre representante dessa emérita classe profissional a afirmar, a pés juntos, que aquilo na França é mesmo bom. Do melhor. Em segundo lugar, houve uma grande desilusão, pelo menos da minha parte, em relação aos actores sociais, em relação aos emigrantes ultrajados por um país que os pariu e que agora não lhes quer dar mama. Com efeito, os emigrantes deixaram muito a desejar. Nem um estalo na boca da criança que não se cala se viu. Nem um fã desse grande Graciano Saga se deu a conhecer. Nem um brinco de ouro a la Ruth Marlene. Nada. Em frente às câmaras só apareceu um modesto e trabalhador trolha, com um dente a menos e o cabelo cravejado de gel e de cimento. Muito pouco para uma televisão de tão grande calibre. Em terceiro e último lugar, não se ouviram todas aquelas louváveis considerações morais, que se costumam fazer quando se sofre. Não. Nada disso. Desta vez foi miséria à séria, rodeada, é claro, pelos copos de branco do Zé Quintino (dono do estabelecimente comercial, que, não se sabe bem por que razão, dá pelo nome de «O benfiquista»).

Em suma, toda aquela reportagem da TVI me cheirou a fiasco. Talvez se, numa próxima aventura por essa pátria além fronteiras, se convidarem as pessoas certas e se forem escolhidos os locais certos, se consiga alcançar algo de nível aceitável. Por exemplo, um Bono Vox não recusaria o papel de jornalista. Um Bob Geldof também não. E se fosse na América...?

[Paulo Ferreira]

O génio

2005-12-20T18:29:00.000Z

Ele era tão genial que, mesmo a assinar o livro de cheques, fazia notas de rodapé.

[Paulo Ferreira]

Exercício literário numa palavra

2005-12-20T16:54:00.000Z

Azevia.

[João Silva]

Pessoas que fazem rir #2

2005-12-20T13:48:00.000Z

Owen Wilson

[João Silva]

Sutor, ne supra

2005-12-20T00:36:00.000Z

Ao fazer a ronda habitual pelos livros de jornada, deparo-me com uma frase interessante:

Se é justo que a ciência se resolva em política, raramente é bom que o sábio acabe em político.

- Jacques Le Goff, Os Intelectuais na Idade Média

[Paulo Ferreira]

A poesia automóvel

2005-12-19T22:59:00.000Z

Desde pequeno que sonho em transportar-me constantemente de táxi. Bem sei que o sonho chega a roçar os limites de toda e qualquer parolice. No entanto, ao ver os táxis passarem por baixo da minha janela, não posso deixar de confessar que gosto de andar de táxi. Só o nome fascina-me. Táxi. Só o nome dá vontade de abraçar. Queria ser taxista.

Era eu menino e moço quando a minha primeira professora me perguntou o que eu queria ser quando fosse grande. Eu, sempre confuso quanto aos meus sonhos e desejos, respondia: «Se não fosse pedreiro ou jogador da bola, gostaria de ser taxista.» A população infantil bem que gozava com a minha pessoa no recreio. Porém, agora que o tempo passou, e que não tenho medo de admitir que sonhava muito acaloradamente com essa minha primeira professora, eu é que me farto de rir. Afinal de contas, todos esses meus amigos de infância é que se passeiam ilustremente por entre os férteis campos dos «baldes de massa». Além disso, se se descontar o Adérito, que é drogado e orfão de chupeta, nenhum desses meus antigos amigos se tornou taxista. Nem eu me tornei, mas, pelo rumo que as coisas estão a tomar, é bem provável que um dia ainda realize esse meu antigo sonho.

Como já referi, gosto de andar de táxi. Sou fanático por táxis. Não me importaria de ser taxista só para andar sempre de táxi. Seria, provavelmente, um novo De Niro dos táxis. Seria um tipo que, ao mais leve sinal de presença adolescente a queimar os meus estofos, diria: «O amigo desculpe mas só transporto pessoas de outro calibre. Já dizia o outro que calça suja não limpa urtiga!» (esta inventei eu). Para os clientes politicamente mais empenhados, seria um bom ouvidor. Seria o ouvido que se faz surdo. Isto é, seria o ouvido fascista, o ouvido que, quando a louça se parte, desfaz a fronha a qualquer um. Por estas e por outras é que digo que a minha pessoa daria um bom condutor de táxis. Afinal, trata-se de um sonho. E com sonhos não se brinca.

[Paulo Ferreira]

Monólogo e Explicação

2005-12-19T22:36:00.000Z

Mas não puxei atrás a culatra,
não limpei o óleo do cano,
dizem que a guerra mata: a minha
desfez-me logo à chegada.

Não houve pois cercos, balas
que demovessem este forçado.
Viram-no à mesa com grandes livros,
com grandes copos, grandes mãos aterradas.

Viram-no mijar à noite nas tábuas
ou nas poucas ervas meio rapadas.
Olhar os morros, como se entendesse
o seu torpor de terra plácida.

Folheando uns papéis que sobraram
lembra-se agora de haver muito frio.
Dizem que a guerra passa: esta minha
passou-me para os ossos e não sai.

- Fernando Assis Pacheco, A Musa Irregular

[Paulo Ferreira]

Finuras

2005-12-19T13:06:00.000Z

Finuras entrou dançando para dentro da carruagem do Metro. A camisa de cavas, o boné, o fio ao pescoço e a vida no bolso denunciaram-no imediatamente. A forma como andava era a sua mensagem lapidar ao mundo: eu vivo. Infelizmente, outra das suas virtudes era ver muito mal. Andava de forma genial, mas via muito mal. Talvez fosse essa a razão pela qual Finuras fazia um grande esforço (embora dissimulado) para se ver ao espelho no vidro da porta do metro. Talvez também, por isso, não tenha reparado que, ao transmitir todas as suas energias para as mamas num gesto de enorme vitalidade, dava a conhecer às pessoas do lado de fora da porta uma nova personagem. Algumas pessoas não podem ser classificadas com siglas, precisam de ter nome. Finuras chegara a Lisboa.

[João Silva]

A ver

2005-12-19T12:57:00.000Z

Os «10 melhores alfarrabistas de 2005», via Almocreve das Petas.

[João Silva]

Broken Flowers

2005-12-19T01:06:00.000Z

[João Silva]

Pessoas que fazem rir #1

2005-12-18T14:41:00.000Z

Conan O'Brien

[João Silva]

Conto de Natal (variação neo-realista*)

2005-12-18T11:44:00.000Z

A mesa estava posta. Com toda a pompa que o momento exigia. As janelas, no entanto, continuavam fechadas para afastar o espírito da excepcionalidade dos curiosos do exterior. Afinal, nem todos os que ali estariam presentes tinham direito a festejar a quadra segundo o regime. O bacalhau, conseguira-o «Domingues», mas arranjara-o Zé Maria. Quem o havia cozinhado continuava em segredo. Tudo indicava que a ceia correria pelo melhor. Ainda embora faltasse muita gente.
-Por mim comemos. - suspirava «Domingues» encostado ao punho - Não como desde ontem.
-Não, que os camaradas ainda cá não estão - respondera alguém mais velho.
-Mas a fome não tem tempo nem tem convenções.
-Então vai comendo uma azevia, «Domingues».
Todos riram. Até que a euforia foi interrompida por duas pancadas secas na portaria da frente. O medo e o riso atropelavam-se mutuamente. Sem fazer barulho, alguém foi ver quem era.

*dedicado a amigos comunistas

[João Silva]

Viagens

2005-12-16T22:16:00.000Z

Maria Amélia era tão viajada que, chegando a Portugal, só bebia jus d'orange.

[João Silva]

Não querendo ser a Conceição Lino

2005-12-16T21:16:00.000Z

Por aqui (Setúbal), também se fazem bonitos. Desta vez, num monumento da I Grande Guerra. A Câmara Municipal de Setúbal (CMS), actualmente uma autarquia «da» CDU, decidiu enfeitar um vetusto monumento, erigido em honra dos combatentes portugueses da I Grande Guerra, com luzes e fios, imitando uma árvore de Natal. É, talvez, conhecida a obsessão desta CMS pelos monumentos (lembrar o fálico monumento de homenagem ao «anti-fascismo»), mas enfeitar a memória da guerra de 1914-18 como um pinheiro natalício demonstra um sentido de oportunidade bem agreste. Para não dizer ridículo.

[João Silva]

A Sombra

2005-12-16T19:52:00.000Z

A Sombra (Estudo sobre a clandestinidade comunista) não é um livro novo. No entanto, este livro de José Pacheco Pereira parece-me intemporal. Pelo menos, enquanto os conceitos (à portuguesa) de ditadura, comunismo, movimento comunista e luta contra o regime perdurarem na memória colectiva. E ainda mais numa altura em que o terceiro volume da inédita biografia de Álvaro Cunhal, por autoria também de Pacheco Pereira, está ainda fresco e abundante nas livrarias. No entanto, para quem procura encontrar neste livro um auto de sátira acerca do Partido Comunista Português ou sobre os operários, poderá ser um livro decepcionante. A Sombra, assim como a biografia de Cunhal, não segue a via do «revisionismo», como algumas recensões têm dito, buscando construir uma aura de controvérsia em redor de obras de investigação.

É natural que jovens idealistas à direita procurem aqui um Revel, mas A Sombra tem outro cariz. Obviamente, é um estudo despido tanto de preconceito pelos militantes de uma ideologia ou utopia oposta (JPP não estuda o movimento comunista nacional há meia dúzia de dias) como de omissões abundantes nas edições Avante!. JPP faz, a partir de um resumo das raízes da formação dos PC's europeus e do leste («A profissionalização dos revolucionários reduz o diletantismo organizativo, a centralização da direcção conduz a uma unidade de acção, o combate às fracções e o recurso sistemático à depuração levam à constituição de núcleos «duros» e de inteira confiança, a persistente utilização de uma concepção militar e militarizada da política [...] induz efeitos de arregimentação e disposição combatentes»), um aprofundamento que se vai afastando, cada vez mais, da política, daquilo que nós, mais novos, conhecemos por acção política, em prática em regimes democráticos. É um aprofundamento, sobretudo, em direcção à vida das pessoas, dos militantes comunistas clandestinos.

Há duas coisas assombrosas acerca dos homens e das mulheres que «mergulham» (entram na clandestinidade, tornando-se outra pessoa na sociedade): primeiro, que é difícil encontrar a linha que divide o comunista da pessoa em si, pois há, simultaneamente, uma coragem e uma devoção cega que moldam a segunda submetendo-a ao primeiro; em segundo lugar, por mais que se «desça» na hierarquia do partido (porque há um hierarquia, mais forte do que em qualquer ideologia conservadora), o «clandestino» é sempre um braço directo do Partido, isto é, está sempre em contacto com a direcção nos seus actos quotidianos, desde o sair à rua como a escolha das «companheiras», mulheres «em missão» pelo Partido.

Por exemplo, repare-se qundo JPP cita um livro de Silva Marques: «Carlos Brito declarou-me então que eu teria de entregar tudo o que possuía do partido. Disse-lhe que estava de acordo. Mas que guardaria alguma coisa para mim. A minha resposta irritou-o, e, já sem nenhum vestígio da sua anterior amabilidade, de dedo em riste apontado para mim, fez-me saber: "Quem decide é o partido"».
Mas esta agressividade natural do Partido Comunista Português tem uma explicação racional, por vezes até exageradamente racional, o que assusta: é um Partido em luta permanente, em permanente desconfiança, em luta contra o Estado e contra a polícia política, em desconfiança das buscas, investigações e métodos da PIDE/DGS, e até mesmo dos próprios «camaradas» de partido. Daí a tenebrosa «naturalidade» com que acontecem denúncias dentro do Partido, denúncias «antes das denúncias» (uma espécie de mecanismo de defesa), e mesmo as famosas purgas.

Para mais, JPP refere, e eu dar-lhe-ia ênfase, a progressiva simetria PIDE-PCP. Tanto a polícia política de Salazar como o Partido Comunista vão criando os seus mecanismos de defesa e padrões de acção segundo o seu oposto. Por cada homem que a PIDE introduz secretamente nas aldeias ou ruas suspeitas, o PCP retira um homem em risco de ser descoberto («emerge», portanto) e coloca-o, ou a outro, noutro sítio qualquer. É uma luta constante, que ultrapassa de longe os trâmites da política, entre essa polícia e esse partido. Uma luta que, como sabemos, tendeu, pouco a pouco, a ir no sentido da «vitória» da PIDE, sem, no entanto, quebrar a incrível resistência dos comunistas.

O «factor clandestinidade» surge, diz JPP, em 1929, com a «reorganização» partidária de Bento Gonçalves. Essa clandestinidade surge, portanto, para ficar. Para muitos de nós, fica apenas como um imaginário roçando a lenda heróica (cf. «Manuel Tiago», por exemplo) ou como um estrato da história de Portugal vedado, por dentro, aos não-comunistas, aos «gentios» segundo a linguagem revolucionária.

Para quem está familiarizado com os métodos da cosa nostra, da mafia siciliana, o perigoso mundo da clandestinidade poderá parecer um mundo semelhante. Na verdade é. Pelo menos num sentido: nunca se sabe quem é o amigo e quem é o inimigo, portanto o perigo pode vir de qualquer lado. A Sombra deixa-nos um misto de curiosidade por um mundo que, tão cedo, o PCP não deixará a olho nu e de uma certa simpatia por homens e mulheres que (no meu caso, pelo menos) advogam um sonho político quase desumano e dão, literalmente, a sua identidade e a sua vida pela luta por esse sonho. Enfim, o mundo da clandestinidade é, sobretudo, um mundo ingrato, ou, como diz JPP: «há a tendência natural para as coisas correrem mal - a lei de Murphy. Um exemplo exagerado é aquilo que acontece nos pesadelos, em que qualquer acção ou tarefa nunca se conseguem acabar ou realizar porque aparecem sempre "coisas que sobram". Uma tradução paranóica destes sonhos encontra-se numa história de Ray Bradbury em que um criminoso quer apagar as suas impressões digitais e, como não sabe bem onde as deixou, tenta obsessivamente limpar tudo, sem nunca conseguir acabar, até que a polícia chega». Como eu dizia, é um mundo ingrato...

[João Silva]

A senhora inamovível

2005-12-16T18:04:00.000Z

Se a Prisa conseguir impor telejornais de 30 minutos (no limite 40, em casos muito excepcionais), contribuirá para uma revolução nos media. Pior do que a jornalista que se despede, é o perfil de almanaque de escândalos & hipocondria do Jornal Nacional.

Eduardo Pitta, no Da Literatura

[João Silva]

Amor horrível

2005-12-16T17:58:00.000Z

-Queres dizer que viste Hitler?
-O meu filho também diz isso da mesma maneira: «O meu papá viu Adolf Hitler.» Hitler estava no outro extremo da grande salle.
-Fez um discurso?
-Felizmente, não estava perto. Deve ter feito uma comunicação. Comeu uns bolos. Estava de uniforme.
-Sim, já vi umas fotografias dele com modos sociáveis e numa atitude simpática.
-Uma coisa - notou Fonstein. - Não tinha cor no rosto.
-Nesse dia não estava a matar ninguém.
-Não havia ninguém que não pudesse matar, se quisesse, mas aquilo era uma recepção. Fiquei contente por não ter reparado em mim.
-Acho que eu também ficaria. Até se pode sentir amor por alguém que, podendo matar-nos, não nos mata. Um amor horrível, mas é um tipo de amor.

Saul Bellow, A Organização Bellarosa

[João Silva]

O estado das coisas (versão alternativa)

2005-12-16T17:51:00.000Z

Mao, um grande humanista num momento de ócio

[João Silva]

O estado das coisas

2005-12-16T16:31:00.000Z

Steve Vai

[Paulo Ferreira]

Um dia em cinco nomes

2005-12-16T16:10:00.000Z

Ashley Brookes,Kinzie Kenner,Crissy Moran, Adriana Sage e Crystal Klein.

[Paulo Ferreira]

My most grievous fault

2005-12-16T11:10:00.000Z

- How long is it since your last confession, my child?
- A long time, father.
- A month, my child?
- Longer, father.
- Three months, my child?
- Longer, father.
- Six months?
- Eight months, father.
He had begun. The priest asked:
- And what do you remember since that time?
He began to confess his sins: masses missed, prayers not said, lies.
- Anything eles, my child?
Signs of anger, envy of others, gluttony, vanity, disobedience.
- Anything else, my child?
There was no help. He murmured:
- I... committed sins of impurity, father.
The priest did not turn his head.
- Whit yourself, my child?
- And... whith others.
- With women, my child?
- Yes, father.

- James Joyce, A Portrait of the Artist as a Young Man

[Paulo Ferreira]

José Saramago (notas)

2005-12-15T18:04:00.000Z

Uma das coisas que mais aprecio em José Saramago é a sua capacidade inventiva, ou a sua originalidade criativa. Não digo que aprecie, por exemplo, a forma barroca que Saramago arranjou para escrever os seus livros. Porém, temáticas de livros como As Intermitências da Morte são, pura e simplesmente, brilhantes. Imaginar que chegará o dia em que a morte deixará de matar é, para além de surreal, uma imagem que não pode deixar de inquietar o leitor comum. Ainda mais quando no Público de hoje se noticia que um político regional brasileiro quer impedir os seus cidadãos de morrerem. Com efeito, a morte, nas suas mais variadas formas, sempre foi um assunto recorrente na literatura e na vida em geral. No caso de Saramago, temos a velha morte, vestida de negro, com o seu tenebroso crânio tapado por uma túnica. Temos a velha e funesta morte a fazer greve e a, posteriormente, voltar a matar. Temos a morte que quer voltar a matar mas que não consegue apanhar um simples e pobre violoncelista. Temos a morte que deixa de ser morte porque se apaixona pelo mesmo violencelista. Enfim, temos a morte vista sob várias perspectivas, sempre todas elas interessantes.

Quanto ao Saramago não-escritor, não tenho palavras. Nada do que o senhor diz se parece coadunar com a realidade que me rodeia. Desde as suas opiniões sobre Israel e a América às suas opiniões sobre o mundo político em geral, nada me parece fazer sentido. Nada. Nem Lanzarote me parece fazer sentido. Nada.

[Paulo Ferreira]

Apologia do tabaco

2005-12-15T12:00:00.000Z

Fumar é um acto cívico. Tão cívico quanto outro qualquer. Minto. Fumar não é um acto tão cívico quanto ler boa literatura (a menos que se consiga conciliar o acto de fumar com o acto de ler).Por outro lado, existem actos que não são cívicos. Por exemplo, comer de boca aberta não é um acto cívico. Dizer o que vem à cabeça também não o é. Mesmo assim, não poucas são as pessoas que comem de boca aberta ou as pessoas que só falam aquilo que lhes dá na real gana. Exceptuando algumas (poucas) excepções, são essas mesmas pessoas que devoram um porco à vista de todos ou que, seguindo os padrões do novo-riquismo, se dão ao prazer de conciliar a combinação de lexemas estrangeiros (pastiche, por exemplo) com o português padrão exigido às pessoas que dizem sempre o que pensam e que pensam sempre o que dizem. Para essas pessoas respeitadoras da forma de viver nacional, fumar não é um acto de civismo. Não. Para essas pessoas, fumar é um acto diabólico, é uma forma repugnável de afronta aos padrões nacionais e humanos. Com efeito, para quem vive a sua vida com hálito de cebola, fumar é um acto repugnável e hediondo que, um dia, acabará por destruir o mundo. Porém, para esses grandes devoradores de pensamento light, digo e repito: fumar é um acto cívico. Tão cívico quanto outro qualquer. Fumar não prejudica a saúde: enaltece o espírito. Fumar, ao contrário do que muito se pensa, não mata, consome. Fumar ajuda a fugir, ajuda a passar o tempo, ajuda a quebrar os momentos de solidão. Enfim, fumar ajuda um pouco a enfrentar esta confusão a que se chama vida.

O acto de fumar é um acto cívico, repito. Quem se esquece disso, esquece-se que, durante a Segunda Guerra Mundial, o melhor amigo do soldado foi o cigarro (ou, noutra perspectiva, a sua arma). Esquece-se ainda que o café sabe melhor quando se fuma. Esquece-se ainda que dá mais estilo. Que torna mais cool andar com um cigarro a roçar a ponta dos queixos. Quando se fuma, é-se James Dean, é-se Elvis, é-se De Niro. É-se cool. Mesmo a ler o jornal, fica sempre bem o cigarro da praxe. Portanto, àqueles sujeitos que dizem sempre o que pensam e que pensam sempre o que dizem (durante o tempo que gastei a mudar de parágrafo, cheguei à conclusão que isso inclui os que comem de boca aberta), deixo uma sugestão: ponham um cigarro na boca e esqueçam lá o fumo e o futuro do ambiente. Ou então deixem de andar de carro.

[Paulo Ferreira]

O louco II

2005-12-14T21:58:00.000Z

O louco era louco porque nadava, nadava, nadava, e nunca chegava à sua meta. «Nada, campeão! Dá ao braço!», ouvia ele.

[Paulo Ferreira]

O grande poeta

2005-12-14T21:56:00.000Z

Ele era um grande poeta. O poeta é caracterizado por combinar uma extrema sensibilidade com um sentimento de grande profundidade emocional. Ora, ele era tão bom poeta que a sua cara era a cara da poesia: enquanto o lado direito da cara olhava, sorria e questionava os transeuntes, o lado esquerdo sofria continuamente, chorava permanentemente os males do mundo, a experiência assimilada. A sua grande dúvida, sentado à escrivaninha, era: com que mão escrever hoje?

[João Silva]

O louco

2005-12-14T21:48:00.001Z

O louco vivia num país onde trabalhar era difícil. O louco vivia num país onde o conceito de iniciativa era praticamente inexistente. O louco vivia em Portugal, um país onde o Estado é dono e senhor de tudo o que respira e que não respira. O louco era louco porque sonhava. O louco era louco porque pensava, humildemente, que no seu país a iniciativa e a originalidade eram premiadas. O louco era louco. E morreu, asfixiado.

[Paulo Ferreira]

A ler II

2005-12-14T21:23:00.000Z

A entrevista de José Mário Silva a Enrique Vila-Matas, na edição de hoje do DN.

[Paulo Ferreira]

A ler

2005-12-14T20:36:00.000Z

O post do meu caro amigo Bruno Alves sobre Jerónimo de Sousa e a (falsa) «viragem» da face política do Partido Comunista. O PCP, não estando a mudar os seus fundamentos, deu, no entanto, a mão ao «pós-fascismo», com um homem mais perto dos militantes, dos «soldados», do que dos «funcionários». Parece um tema e uma constatação óbvia, mas é mais importante do que normalmente se pensa. Fica um excerto signifivativo do post: «O carácter unipessoal da eleição, e a presença de Jerónimo nos vários debates, atrairá sobre si uma atenção, e simpatia, que o PCP, enquanto partido, dificilmente conseguiria atrair. Se é verdade que a sua campanha é feita para fazer passar a mensagem do PCP, é também verdade que o facto de Jerónimo de Sousa se apresentar enquanto "Jerónimo de Sousa", e não como "Secretário-Geral do PCP", facilita o aproveitamento dessa onda de apreço de que tem sido alvo. E que é, diga-se de passagem, algo de extraordinário, conquistado com todo o mérito pessoal».

[João Silva]

poema

2005-12-14T20:32:00.000Z

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

- Mário Cesariny, Pena Capital

[João Silva]

Secretárias de sonho

2005-12-14T20:29:00.000Z

Maggie Gyllenhall

[João Silva]

Aniversário

2005-12-14T00:10:00.000Z

O casa de osso faz um ano. Parabéns.

[Paulo Ferreira]

Estranho mundo

2005-12-13T18:53:00.000Z

Observando um sujeito que se aparenta com Denis Rodman na forma de vestir e com o excelso Michael Moore na forma de pensar, chego à conclusão que existem formas de vida muito estranhas. Não que, antes de observar esta estranha personagem, não tivesse conhecimento da existência de seres estranhos. Pelo contrário, é observando-me ao espelho que me apercebo do ridículo do meu mundo. O meu mundo é estranho. Eu sou estranho. Provavelmente, o mundo que me rodeia não será menos estranho. Ora, este ser aparentado com Rodman e com Moore apresenta-se a meus olhos como uma figura estranha, quase mais estranha que a maioria dos mortais que me rodeiam no dia a dia. Este ser, dir-se-ia, extraterrestre, por mais que tente ser normal, não consegue. Geralmente, as pessoas ditas «normais» vivem com milhões de deficiências e de problemas relacionados com a loucura. Porém, essas pessoas normais escondem as suas deficiências e os seus problemas. Porque temem o vexame e a humilhação. Temem que, se dessem liberdade à maior parte das suas loucuras, se vissem presas dentro de um hospício. Portanto, essas pessoas que se escondem são normais, precisamente porque se escondem. Já o ser extraterrestre, que tenho vindo a observar durante os dias, não esconde nada. Nada. Todo ele é loucura. Todo ele é demência. Todo ele é um riso louco que, a qualquer momento, pode ferir ou matar. Este ser é um indivíduo perigoso, mais para ele próprio do que para os outros, é certo, no entanto, nada me impede de pensar que um homem que se apaixona pela loucura a este ponto se pode tornar letal como uma bala, funesto como uma peste. A menos que indivíduos como este, que não temem o vexame nem a humilhação, não conheçam os padrões sociais que, segundo alguns, tornam toda esta balbúrdia numa sociedade estável. Quanto a mim, vou pelos Gregos. Vou pelo Pharmakos. Matemos os feios. Acabemos com a loucura. Comecem por mim.

[Paulo Ferreira]

Morte gloriosa

2005-12-12T23:35:00.000Z

Gombrowicz desejava uma morte gloriosa. Gombrowicz sonhava, aliás, com o dia em que, por exemplo, morreria na cruz, como o Senhor. Numa tarde de calor, Gombrowicz, homem triste por vocação e cómico por acidente, morreu. A palitar os dentes.

[Paulo Ferreira]